EL AS DEL CLUB PARIS (para leer en de mientras vuelve el fulbito)

Por González, con la autorización  de mi hermano El Colo.

 

Para “CLANDESTINO”

 

“Sos…

El as del club Paris.

As…

Lo tuyo no es el rock.

Cierran los bares,

Por donde van

Tu breto y tus ojos grises”

 

 

Y badulaques?, les llovió bien la zanja.

 

Como si fuese un clon de Cantinflas, el Burrito les pinto el rostro.

 

Copa de vidrio verde pletorita de “Carlon Casa De Troya”, en la mano, pelota a gajos mandarinescos, pegada el pie.

Y una sonrisa luminosa en la trucha.

 

Y llora el intendente electo de la derecha argenta.

Y su multimillonario equipo de estrellitas tibias.

De héroes de cacona.

 

Vientitito frió en la pancita.

 

Lanzarillos de triclosomas.

 

Tu “dream team” de players mas preocupados por el “cuafer”, que por entrarle con alma y vida a esa globa que se desprende, cual fugazeta cósmica, del marcado firmamento.

 

“¿Cómo me quedaron las extensiones, Chipi?”

“¡bárbaras Lolito!... pero guarda que se te piantó el win derecho”

 

Mira lo que dicen.

Los “gurcas” de la Fox.

“¡Miembro!, ¡Miembro!, (mi miembro tenes bien en el culo)

Devuelvan la plata de la corona.

Consigan una aguja grande. Mas o menos “así”, y pónganse a enhebrar spaghetti y zúrzanse bien la parte externa y superior del tracto digestivo.

 

Y el burrito se ríe.

 

(Desiderata: vieron el esfuerzo que le costo a Riquelme gritar el soberbio primer golazo contra Chile. Daba pena ver el esfuerzo que ponía. Avísenle que no hace falta. Que solo tiene que seguir pegándole así.)

 

Se ríe entre tanto rostro contracturado.

Entre tanta carita de revista de Avon.

Tanta mejilla con transito lento.

Tanto ojete con soretes anegados.

Tantos ojitos de ¡me esta puerteando el tereso mas duro que sentí en mi vida!

Mientras… el Burrito se caga de risa.

 

 Y Mauricio y Marcelo, mas los restos del Partido Comunista Argentino, le piden al Papa Nazi que les explique como es la vida.

 

Rumbines.

 

Van al altar de la psicofarmacopea a buscar la dosis de esteroides indicada en los 10 mandamientos.

 

Y el General Cormiyot te batallea con una vida ultrasana.

 

Y los deportes se llenan de fisiculturistas.

De “castratis” sacados de la película “300”.

De tipos que viven a agua mineral y cagorrean acelga.

 

Entre ellos…

Tirando caños…

Va el burrito.

 

“Pingüino de Clericó helado”.

 

(Desiderata: “pingüino”: dicese de la jarra de loza, con forma de dicho animal, que engalanaba las mesas del pueblo, adjuntadas al querible sifón de soda.

“pingüino”: pedazo de hijo de mil putas, conocido como Néstor Kirchner; mensajero de la vergüenza y el robo)

 

Va el Burrito.

Entre teñidos.

Entretejidos.

Entretenido.

 

Esquivando las balas de FAL de los adoradores de “la muerte impuesta”.

Bragueteandolos.

 

Y cuando la lasaña se pierde.

Y caen las acciones en la bolsa de Tokio.

Y la racionalidad nos dice que otro millar de tipos van a tener que comer mierda.

Y los sindicalistas vuelven a besarle el culo al diablo.

Y a los pobres no nos queda ni un polvo para fermentar la guasca.

Y al Diego le comen las narpies patinando por un sueño…

Tintillo o blancati.

A los tumbos.

Puteando al viento.

Surfeando barras bravas.

Copa en mano.

Cabeza arriba.

Ojos abiertos.

Pelota atada a los pies.

Cagándose se de risa.

Va el burrito.

 

“Apuntamos a tu nariz

Y hundimos tus pómulos

Vos resplandecías.

No te quedo sueño por vengar

Y ya no esperas

Que te jueguen limpio

Nunca mas”